Marocchini, turchi, tunisini, rumeni vengono in Italia per arricchirsi e non pensano ad altro. Non giocano a canasta, si rifiutano di iscriversi ai tornei di polo, non leggono l’Espresso e non frequentano i corsi di sommellier. Ma non basta: cucinano i loro orrendi brique a l’oef, tentano di ingozzarci con il cous cous e di influenzare la nostra cucina con gli involtini primavera. Passi per il sushi, che alle feste sulla mia terrazza va sempre forte. Ma quelli friggono come vogliono, condiscono come vogliono, insaccano e mettono in savor come vogliono. Mai uno che tentasse di fare una fonduta come dio comanda.

Sapesse Contessa quante ne ho dovute subire: la cuoca che mi si presenta col burka e mi spaventa il cirneco dell’Etna, l’autista che si ferma sei volte al giorno per pregare anche in pieno centro, il giardiniere che pianta solo palme da datteri anche nella mia villa di Sankt Moritz.

L’immigrazione di massa ha fatto scomparire la cultura della cottura. Ho avuto un boero, un derviscio, un watusso, due gemelle kazake, un vecchietto kirghiso e una ragazzetta dogon: mai uno che sia riuscito a scolarmi le trenette al dente. O crude o sfatte. E il pesto? E la pajata? E il vin brulé? Ma che cosa insegnano nelle scuole filippine?

Lei mi dirà: ma perché allora tanti italiani vanno nei ristoranti etnici? Ma ci vanno quando vogliono, una volta al mese. Questi invece hanno invaso le nostre cucine. E quando ci serviranno serpenti e cavallette?

Non basta. Questi immigrati pensano solo a guadagnare di più e a lavorare di meno. Per carità, io non sono razzista, ma debbono guadagnare quanto le colf italiane? Forse è inevitabile, è necessario, ma non è piacevole.

C’è poi l’aspetto più sgradevole: gli immigrati non vogliono integrarsi. Non vanno a messa, non leggono Baricco, non fanno il tifo per l’Inter, se ne fregano del palio di Siena e non ascoltano Vivaldi. Insistono a volersi frequentare, nei piazzali davanti alle stazioni, come fosse casa loro, scambiandosi pettegolezzi sui loro parenti rimasti a casa.